Llorar por Argentina

Argentina, bajo un pavoroso cuatro cero, se ha vuelto un paño de lágrimas empapado. Mis amigos argentinos, que son bastantes y todos buena gente, están desolados. Nunca se imaginaron tan enorme desgracia futbolera y de rebote patriótica. Estaban convencidos de que esta vez serían campeones y, ¡ala!, cuatro goles como cuatro soles en su portería. Pero, al margen de las bravuconadas tontorras del bocazas Maradona, ¿qué han hecho los porteños para merecer eso? ¿Habrá sido el susto, con tan escasos ritmos de tango, que les metieron en el cuerpo las malditas vuvuzuelas? No sé.

A los argentinos quizás les calme los ánimos alterados la eliminación de Italia, de Francia, de su enemiga Inglaterra y, por supuesto, de Brasil, su eterno rival. Pero, ¡coño!, que haya pasado a las semifinales Uruguay, el arrabal de Buenos Aires que decía Borges, mientras los suyos regresan a casa con las orejas gachas es muy fuerte, demasiado… Sólo faltó, para el hundimiento colectivo en la miseria, que ya de paso Paraguay (una estancia siempre en versión de la mala leche crónica del mismo Borges) le hubiese ganado a España y hubiese conseguido igualmente pasar a las semifinales.
El fútbol es lo que tiene. Cuando se gana, puta madre, pero cuando se pierde todo se vuelven críticas, improperios y cabreos. Aquí en España estamos de lo más felices con nuestra Selección, alias La Roja, apodo que no creo guste mucho a la derecha nacional y patriótica, pero ya verán las cosas que le caerán encima a sus miembros y a su comedido entrenador si, Dios no lo quiera, Alemania se alza mañana con el triunfo.

Hace unas semanas estábamos felices con el hecho de que llegase a cuartos, pero ahora que lo han conseguido, y no sin sudor y miedo, ya no nos conformamos. Queremos más, es decir, todo, y nadie se consolará viendo a los argentinos derramar lágrimas tal y como si de pronto viesen volver a la Casa Rosada a Isabel Perón, López Rega y toda la patulea de dictadorcillos a quienes dejaron la puerta abierta de par en par antes de marcharse.

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